jueves, 17 de diciembre de 2009

Un año y dos días

Al momento de pulsar las teclas adecuadas para formar estas palabras, mi blog está cumpliendo un año de vida. Si, un año ya tiene este espacio aforme, sí, pero, no tengan dudas, sincero.
Si bien no pude cosechar muchos comentarios ni lectores, confío en continuar esto, ya que es un buen medio para canalizar las cosas que tengo en la cabeza, por un lado; y por el otro, es buen lugar para ensayar mis aspiraciones de periodista-sin-restricciones/escritor que publica su columna una o dos veces por semana en el diario -mechando artículos de izquierda criticando a alguien- o quincenalmente en alguna revista especializada onda Cerdos & Peces o el Expreso Imaginario.

No me parece tan mal. Hice el ejercicio de releer y me había olvidado de varias cosas. De mis favoritos, uno que pasó desapercibidérrimo fue éste, que me pareció una idea grosísima pero buen, quechelevaché. Ahora que lo releo, desde el punto de vista "crónica musical", la de Nonpalidece y La Mississipi es un desastre. "Galanazo" me gusta bastante, en realidad por la situación locuaz.

Espero que venga otro y otro año más, y no perder la costumbre de escribir, que tanto bien hace. Iba a subir otra cosa, pero una efeméride como esta no podía pasar desapercibida. Nos vemos. Gracias por estar.

jueves, 3 de diciembre de 2009

El botón

Que el caso de Hay, que Migue preparándolos emocionalmente, que Madorrán, Brazenás ladrón, Baldassi payaso, Elizondo.. los árbitros siempre están en la picota del periodismo vernáculo. Y, por lo general, con razón.
A mi me da gracia mirar cómo es cada uno en el verde césped, ahí te das cuenta cómo cree cada uno la manera en que tienen que arbitrar. Tenés un Laverni, del que el forrazo mala leche de Botinelli decía: "Es dificil saber qué es lo que cobra, es un tipo que no te habla. Le preguntás, te mira pero no te contesta.." Botinelli, que puto que sos. Y después tenés un Lunati, que le hace honor al apellido y cada vez que habla mueve la cabeza y se le saltan los ojos que parece un tipo más, recontra metido en el partido, como si lo viviera a full. Después, Baldassi, el que mejor me cae, por cómo cobra el chabón: en un Superclásico o en un partido cualunque, cobra un fau cerca del área con la pantomima que se merece el acontecimiento.
Igual, pantomímico o no, hablador o mudito, el árbitro es el enemigo del hincha, por naturaleza. Aunque te de un penal, o aunque eche al Burrito a los tres minutos del primer tiempo en el Monumental, la tarea del árbitro es ser botón, gorra. Y siempre van a ser dos mal y una bien, en un mismo partido y para cualquier equipo. Putos!



jueves, 22 de octubre de 2009

Brainstormingggg

Hoy me voy a largar a algo inusual en este blog, y es no tener una idea para escribir y no desarrollar nada lineal, sino que voy a ir tirando cosas que tengo ganas de decir.

-Vamos a arrancar con lo urgente:

Los cinco mejores temas de Led Zeppelin:

1· No quarter
2· The Rain Song
3· Ten years gone
4· Nobody's fault but mine
5· The Lemon Song

(Nótese que los tres primeros son temas más bien experimentales y los últimos dos son de la faceta rockerísima. También téngase en cuenta de que me apiadé y no puse más de Houses of the Holy)

- Hoy vi la nueva temporada de Doctor House. El primer capítulo que son dos. La verdá me enfermó completamente la serie, sepan que es una OBRA DE ARTE. De pe a pa, inclusive la banda de sonido, todo es impecable.

- Hablando de series, la única que sigo aparte de House es Tratame bien, de producción nacional (carajo). Ahora entiendo cuando todos los que empiezan a estudiar actuación de la tele comentan en la mesa de Mirt*a "Si, empecé a estudiar actuación con Julio Chávez..". Es un actorazo, un neurótico impresionaante y cuando se pone en buen tipo es fantástico. La otra no desentona. Sin embargo, vayan sabiendo que el mejor personaje y no por actuacion (aunque tampoco está mal interpretado), es el del gordo Casero. Es genial el papel que hace. (este tema TELE va a ameritar otro post aparte).

Bah, me olvidé de todo lo que iba a poner. Igual estoy muy contento de volver a escribir acá, che. No sean boludos, no se corten tanto. No les cuesta nada actualizar más seguido.

domingo, 11 de octubre de 2009

Cadena Nacional

Eran las ¿diez? ¿once? y yo hacía cinco horas que estaba ahí, sentado al cordón de Rivadavia esperando y esperando. El viento traía varias coplas pero a mí me preocupaba el frío: mi despiste sumó otro capítulo más y me hizo llevar solo una remera. Igual, aguanté.

De repente, el presentador (¡qué orador!) anunció a un tipo anónimo, con la presencia estelar en los teclados de Juan Subirá. Entonces fuimos, nos levantamos y fuimos. Estabamos muy cerca, pero las piernas pesaban igual. Fuimos y nos sumergimos de nuevo en esa masa que disparaba negritas todo el tiempo en clave murga; entre colores y banderas, mucha barba y anteojo. Se callaron y los primeros acordes que el teclado de la estrella del mini-show disparó fueron los de Al olor del hogar, pequeña canción de cuna bersuitera.

Deberían haber estado ahí. Fue como una comunión, ¿vieron? Esa clase de cosas que se da cuando la gente está alegre, contenta, en sintonía. La canción se deslizaba y no terminaba, afortunadamente. Y lo más lindo de eso era el decorado, repleto de banderas de militantes, la génesis de toda la liturgia que hoy vemos en La Renga, veíamos en los Redondos. Ahí, entre la música y la gente, soplaba el viento, pero ya no tenía frío. A esa altura estaba abrazado, arropado entre los miles que fuimos; por otra causa, pero bueno, qué va. Y las banderas saludaban al viento, todas en la misma dirección, alegres y libres. Parecía que avanzabamos. "Es el progreso", pensé, parafraseando a Mafalda. Quizá no me haya equivocado tanto.

lunes, 28 de septiembre de 2009

Los discos del mes

Este mes que está terminando me encontró con algunos álbumes más escuchados que otros (como pasa siempre con todos). Ya se habrán enterado de mi última adquisición, le estoy sacando el jugo. Los viajes a la facultad duran, en promedio ida y vuelta, un album; así que tengo para escuchar un rato. Acá van:

La marca de Caín: la tercera placa de Skay me agarró en el furor pre y post recital (que dicho sea de paso, se fue al recarajo). Confieso que no la había escuchado a excepción de Katmandú (sí, careta!) por lo que quedé pagando varias veces en Flores. De entre los otros dos mi favorito era Talismán, pero en este el flaco se dejó de extravagancias y canciones densas y peló un disco rockerísimo, en especial con las primeras cinco canciones; una mejor que la otra. Destacan Ángeles caídos, El viaje de las partículas y Arcano XIV, con un toque árabe que me recuerda a Kashmir, de los Zepellin.


Cure for pain: De casualidad nomás encontré alguna vez a Morphine, hace un tiempo ya. Pero en este mes flipé con este album. Un bajo un saxo una batería. ¿Quién impuso esa asociación rock=guitarras? Porque, digan lo que digan, este disco es rock. Muerte a los que proponen 'Jazz Blues' o algún oximoron del estilo. La formula es: una canción en pentatónica, una diatónica. Es decir, una bluseada, más potente (Buena, All wrong); y otra melódica, más "emotiva" (I'm free now, la homónima Cure for pain) . Mención aparte y joya total para In spite of me, con una música anormal (para la banda) y una lírica que- si bien no soy fanático de desmenuzar las letras- tiene una puesía muy madura, especial para una carta a tu ex.


In your honor (Disc one): Hace un tiempo vi un video de Foo Fighters, después otro. Estaban buenos. La única canción que conocía era The best of you, que si bien me gustaba, era eso nomás. Después vi esa reunión con Led Zepellin y buen, me largué bajo el lema de "¿Qué tienen estos tipos?". Bajé toda la discografía pero busqué el album que tenga el ya nombrado tema y algún otro que conozca; conocía No way back (temazo) y DOA, que eran los de los videos que vi y me gustaron. El resto del cd esta muy bueno, es un rock potente y muy escuchable, aunque me da la sensación de que tiraron todos los hitazos al principio y, buen, tuvieron que meter más temas.


Wu Wuei: El opus más reciente de la lista, un modelo 2009 de una banda argenta que edita bajo el sello Estamos Felices y se llama como la capital de Kenia, Nairobi. "'Wu Wuei', Kenia.. ¿estos hacen reggae?" Sí y no. En realidad hacen dub, pero le podés atribuir conexiones más que fuertes entre uno y otro estilo. Y en realidad, el país insignia del rastafarismo es Etiopía, pero quizá no quedaba muy bien ponerle a tu banda Adis Adeba... ese es otro tema. El dub es mucho más complejo y no tiene límites muy marcados como sí tiene Dread Mar I cuando canta Frío, Salvame y My Lord y te parece que está haciendo el mismo tema. De hecho, este disco está producido por Mad Professor y Lee 'Scratch' (alto apodo) Perry, uno un prócer jamaiquino que supo acompañar a Robert Nesta Marley y uno que es el creador del sonido dub como lo conocemos: eco, mucho eco, bajo y batería, guitarra con flanger o wah wah y muuuuuucho cuelgue. No apto para termoescuchas. Si querés conocer más de ellos, salieron en la NO, y yo tuve ese suplemento, pero lo perdí, me lo perdieron, en fin. Mi tema favorito: Agave dub, con la voz de Scratch multiplicada en espiral, genial, genial.


El mes que viene sigue esta sección, si Jah quiere. Qué linda es la música, canejo.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Hace 26 años y un día. Todo un ejército traidor -muñequitos de los yankis- contra un puñado de personas; gente íntegra que puso la vida por sus ideas, por su pueblo.


 



Allende no se rinde, milicos de mierda!!

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Engrudo

Ahora los afiches no son sólo para las propagandas (comerciales o políticas). Ayer vi el último grito; "Bienvenido Muji-K", la foto del matrimonio Kirchner y la del ex tupamaro y grosso de la vida Pepe Mujica. Uno ya no sabe si eso busca ser una ofensa o un mensaje partidario: los dardos en la calle vuelan y vuelan. Los ataques que denunció Clarín en los días en los que se estatizó el fulbo eran afiches que ellos salieron a tapar con papeles blancos, sin nada impreso. Ellos se victimizaron: titulares que denunciaban ataques a la libertad de expresión, que los afiches estaban en falta, etc. 

Pero ahora hay una nueva: el diario Sur pegó propagandas en toda la ciudad sobre su número, que traía ésta foto. La dueña del Grupo Clarín brindando con su beneficiario, Videla. Esa foto, según reza el diario, salió publicada en la tapa del Clarín del 29 de Septiembre del '78. Entonces, el Gran Diario Argentino salió disparando a tapar todo, atacando los derechos del diario Miradas al Sur de publicitarse y.. bueno, se habrán dado cuenta de la paradoja.

Así que si ven un afiche que dice 'SALE' en una etiquetita verde y otros objetos más de diversos colores, ya saben: están escondiendo esa foto.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Carta urgente y despiadada

Ahora tengo escalofríos.

Entre ese cielo blanco y ese infierno negro estas solo vos; esa piel brillante, suave (la imagino así) con la que voy a otro mundo de sólo pensarla. De solo verla.

Esa imagen no sos vos; no necesitas de una sensualidad tan extrema. Pero alguien quiso que sí, que no alcance con tu humor y tu sonrisa: tenía que ser completo. Que hasta el más frío e insensato se de cuenta hasta dónde pudiste llegar. ¿Hasta dónde podés hacer llegar a alguien?

Otra vez la veo, y ya se destruye todo, como -imagen trillada- un castillo de naipes. Porque ese segundo captado; esa mirada de la máquina y de nadie más no es sensual: es la sensualidad.
Y esa mujer no es una mujer. Es la mujer. Mi mujer, vos. Verás, no necesité compartir días y noches (y más días y más noches) para que te sienta mi mujer, más allá de mis lamentaciones y de toda la pena y la bronca y demás. Quizá yo no sea tu hombre. Si quien escribe esto ahora, bajo tu influencia y memorizando las palabras bajo la lluvia no es quien vos buscás pensás querés sentís soñás, no lo es. Eso no cambió durante años -a pesar de otras, y otros; y las lamentaciones-, no tiene motivos para cambiar.

Pero si vos decís que sí, puedo asegurar ante cualquier intruso que haya leído esto que esa imagen va a ser lo último que yo vea en este mundo. Hasta que vos me lleves a otro.

martes, 18 de agosto de 2009

Con la música a todas partes

Uno de los regalos que recibí por mi cumpleaños fue un mp3, cortesía de mi viejita, que recibí con sorpresa, porque no me lo esperaba.

Mi historia con los mp3 es difícil. En realidad, en materia de tecnología tengo un costado muy conservador, me cuesta mucho aceptar los avances. Y ni hablar de las últimas novedades, como esos celulares con hervidor de salchichas incluído; me vuelvo un cavernícola. A esta altura, un mp3 es casi prehistórico -esa es una de las causas por la que detesto el mercado de la tecnología-, así que ya no le tengo tanto rencor a este aparatito. Sin embargo, cuando era novedad, siempre reaccioné para mal, conjeturando que para escuchar música tiene que haber un lugar fijo, es decir, un espacio donde uno pueda desconectarse de todo para entrar de lleno en la música, sin tener que pensar en qué parada bajar, o las pilas, o tal cosa o tal otra. Un lugar especial, tenía que ser casi un ritual: el de poner el cd, o el vinilo -reliquias- recostarse o sentarse cómodo, y escuchar, nada más.

Y después, ya pasado el tema y viendo (y aprendiendo) que pueden haber cosas mucho peores, me agarraron ganas, o una curiosidad. Estar en una sala de esperas escuchando a una vieja estúpida hablar mal de los bolivianos ya no me parecía un buen plan cuando podría estar escuchando a SRV o Cure for pain de Morphine mientras esperaba mi número. Entonces ya empecé a fantasear con la idea. Incluso para dormirme siempre me pareció mejor con música, obviamente acorde al momento.

Ahora, con chiche nuevo, ya puedo escuchar lo que quiero cuando quiero. Así fue que en su primer viaje -a Drago- me pasó todo, de punta a punta y fue lo que el viaje duró, La era de la boludez de Divididos, un discazo que hacía bastante no escuchaba.
Así que en su primera carga, le metí temas para toda ocasión: desde Magazine; Mind Games, de lo mejor de Lennon; uno de Pavement; y también música para dormirme -o bien para día de resaca- de la mano de los Baseball Furries, unos muchachos que hacen rock espacial muy bueno, se los recomiendo.

En fin, ya le iré metiendo más cosas a este nuevo artilugio musical, que promete ser buen acompañante en cada bondi o viaje largo que haga.
'Ta luego.

miércoles, 12 de agosto de 2009

Hoy estuve a la hora habitual. No es la señalada, pero es donde siempre coincidimos. Calculando algunos tiempos, supuse que ibas a estar ahí, con la luz de frente, alumbrándote.
Imaginé lo que te diría y lo que vos me dirías. Me es bastante difícil, ya que lo que debería decir se me ocurre mucho despues de cuando lo debería haber dicho.. a algunos les debe pasar.
Llegué y esperé un rato más. Pero no, no apareciste. Fue una no-cita donde quedé solo, con la esperanza de la amante desplazada, esperanzada hasta que la vela se terminara de consumir.
Acostumbrado a imaginarte, lo que hice fue fantasear con que hubieras estado. Imaginar tu sonrisa ante cada humorada, o tu ceño fruncido cuando algo es inapropiado. Tus ironías que a veces no entiendo.. y viceversa; de vos no me da bronca que no me entiendas. Es más, a veces me gusta. Tus ojos mirando atentamente, con esa mirada de mil dardos que tenés.
Pero bueno, la realidad es que estoy acá, y no estas, y mi cabeza explota. Voy a seguir así, vos eras mi remedio.
Igual, ya rozan las doce, la medianoche; finalizó el tiempo.

Chau, me voy a imaginarte.

martes, 21 de julio de 2009

Montaña rusa

Una lágrima atrás de otra, atrás de otra, y lentamente el parquet arruinado se humedecía una vez más. Entonces la luz de la habitación oscurecía cada vez más, creando el clima opresor de la tristeza; luz horrible, artificial. Lo extraña pero no hay nada que hacer, y se convence que es lo mejor.
Lo único que quería era a alguien que la escuche. ¿Quién no quiere eso? Acaso alguien que la entienda mejor, o que la trate diferente. Hay cosas que una acepta y otras no. Tal vez todavía espera a la pareja perfecta, al 'alma gemela' y cosas que todos inventan para justificar una vida que no hay que justificar.
Tal vez el error estuviera en la manera. Es que hay cosas que la sacan de quicio, todos tenemos ese talón de Aquiles. Ella no lo soportó, y se lo gritó en la cara, como se deben decir las cosas que no se soportan. Más adelante siempre va a haber tiempo para humanizar el reclamo.

El, deshecho, todavía conserva esos gritos en su cabeza. ¿Tan mal hizo las cosas? Sobre el sillón lloraba su cuerpo, junto a un vaso con un whisky barato que guardaba en el congelador para estos momentos. Consumía un cigarrillo atrás de otro, y hubo noches enteras en las que no pudo dormir. Sus ojos rojos miraban alguna película italiana, un cortometraje finlandés o una película francesa más parecida a un collage de sinsentidos que a otra cosa.
De repente, los sueños, los proyectos y 'el futuro' se borran de un plumerazo y listo. ¿Cómo decía Nebbia?
Nunca se dió cuenta de sus errores, quizá porque no los hubo. A veces, no cometer errores o cometerlos es lo mismo. ¿Cuál hubiera sido la diferencia, si ahora estaba ahí tumbado, recordando triste un mes atrás, dos?

Son cosas que pasan. Pasa en todo el mundo, a todo momento; pasó toda la historia.

Y la adrenalina va a seguir siendo siempre lo más atractivo. Pero bueno.. las caídas o los ascensos vertiginosos, alguna vez, paran. Cuestión de subirse de nuevo.

lunes, 6 de julio de 2009

El cortometraje más repetido en donde nunca pasa nada.

Empieza la escena.

Estoy en Rivadavia y Olivera y Lacarra, punto de partida del primer colectivo de América, según cuenta la leyenda. La noche está gris y las luces se difuminan ante la vista, generando esa especie de aureola a su alrededor. Empiezo la caminata, distraído. Si conoceré estas veredas, cumpa. El café de enfrente con sus mil remodelaciones, el autoservicio que tuvo el primer pan caliente del barrio. Algún cibercafé del que me echaron, el pelotudo ahora se muere de hambre. 

En la cuadra siguiente es todo angustia, no me extraña que no te guste caminar por la ribera izquierda. El pueblo fue quien lo recuperó. La policía no está más. Ni me quiero imaginar lo que debe haber sido vivir por ahí, con los gritos en la noche. Es preferible no imaginarlo, no.

Llegando a la esquina me encuentro con esta piba.. no me acuerdo el nombre. La conozco y posiblemente ella a mí, pero nunca nos hablamos. Típico de la raza de ciudad: anónimos no-anónimos, gente que se conoce y se ignora. Un falso anonimato que es la máscara del terror de nuestra gente, el miedo a todo, el aislamiento progresivo. La muchacha tiene unos labios carnosos, rojos; y unos ojos negros insondables. Ella es un placer, caminando mientras su pelo lacio rebota sobre sí, ignorándome o reconociéndome. La veo muy poco.

Entre Rafaela y Cajaravilla hay poco para destacar, es una cuadra que pasa de largo. En frente sí, hay una curiosidad, que es el pasaje Checoslovaquia: mi sospecha es que al terminar de recorrerla te aparecés en otro barrio, en especial si el día es soleado y no hay nada que perder.

Siguiente cuadra, cuna de una pizzería en la que nunca compré, ¡dos! peluquerías a las que nunca fui y una fábrica de pastas atendida por dos viejas más que entrañables: se deben llamar Rosa y María, o Carmen, o Mirta. También hay una fábrica o comercio industrial de algo. No me preguntés de qué, no tengo la más puta idea. Son 18 años en el barrio eh, y nunca lo voy a saber. Una farmacia y una carnicería que alguna vez fue furor son otros adornos del arbolito.

Párrafo aparte para una tercera peluquería. Una pretendidamente moderna, pretendidamente Paulino Acosta, Roberto Giordano o cualquier nombre-apellido ítaloargentino snob; atendida por dos paisanos de Boedo. Ahí fue el inapropiadísimo lugar donde aprendí todo lo que sé sobre grunge y toda la movida yanki de los noventa, desde Nirvana o Pearl Jam hasta Staind, pasando por Queens of the Stone Age y Stone Temple Pilots; todo de la mano de un flaco alto que se llamaba Carlos, desgarbado y erudito del cuero cabelludo, y que ya no está en el local. Mis cortes de pelo -siempre a criterio suyo por mía decisión- eran amenizados por su banda o por algún tema de AC/DC; siempre con teoría musical avanzada o interpretación de letras. No se dónde está. Como souvenirs suyos tengo la discografía de Alice in Chains, otro cd y también haber sido la primer persona que conozca que detesta a mis bienamados Beatles. "Son cuatro pelotudos", me decía. Me caía bien hasta que decía eso. Pero no sé a quien voy a acudir en mi próxima sesión.

Atravieso el mar de adoquines que es Alberdi para adentrarme en la antesala de mi barrio, una manzana repleta de casas coloniales, antiguamente las quintas de 'las afueras' del centro. Casas enormes, que ahora están divididas en varias cada una y vaya si sobra espacio. Enfrente hay locales de todo tipo, panaderías, chinos, kioscos, y una dietética atendida por la vendedora de cereales más loca que conozcan. También hay una calle Bonifacio que, según alguno de los míos, no tiene nada que ver con su continuación del otro lado del rancho. Es verdad.

Entonces llego a mi barrio. Un oasis verde, sin dudas, con moles de cemento alla Perón. Frustrada cuna de un loquero.. aunque locos sobran, creeme. Tambien pedestales de algunas almas que se creyeron voladoras: una pena.

Entro a mi edificio, subo las escaleras, abro mi puerta.

Termina la escena.

viernes, 3 de julio de 2009

Carrera vertiginosa

Zulma Lobato llegó a la Fox.

(Mejor no hablar de ciertas cosas..)

jueves, 25 de junio de 2009

Iba a escribir otra cosa, aunque en realidad estoy sin muchas ganas y supongo que es por los parciales.

Pero tenía que decirlo acá.. que bajón lo del negrito!! No me duele como lo de Ferchu, pero igual, es una perdida enorme para la música y para el círculo de pedófilos por Internet (?). Justamente el otro día recordaba con mateico su tema Don't stop 'till you get enough, una invitación a mover la cabecita de atrás para adelante como un pato mientras inevitablemente se te dibuja una sonrisa y todo parece estar mejor.

Sin embargo, mi tema preferido de él, siempre va a ser Remember the time. Qué temón, por favor.

En fin, no quiero ser un oportunista de la muerte cual casa de sepelios, pero algo tenía que poner.

Abrazo, che.

miércoles, 17 de junio de 2009

Mientras yo escribía esta boludez de acá abajo, Fernando Peña se moría.

Lo admiraba, que bajón.

To beef or not to beef

Me propuse una pausa en la lectura de los apuntes sobre Sociología sólo para poder acompañar con mi querido bajo eléctrico ese delicioso tema del Indio Solari, que le da título al post de hoy.

Sin dudas de los temas más emotivos y dramáticos que haya compuesto el pelado escritor (junto con, quizá, La hija del fletero), que habla de un alejamiento de su amor y le escribe una misiva desde allá, siempre extrañándola, contándole las cosas que le pasan con una naturalidad exquisita, con detalles que pintan muy bien su pasar -o pesar-.
Todo decorado con unas guitarras y un ¿acordeón o gaita? que le da un aire de recorrido en tren, (que es lo que me imagino: un tipo escribiéndole, mirando el paisaje, solo) más algún slide y un solo de nylon que le suma melancolía a la música; y una batería que se parece a la de Juguetes perdidos. De fondo se escuchan esos sapucais mejicanos (iiijaa) que tal vez quieran significar que el que escribe es algún espalda mojada en su viaje a "gringolandia" (refuerza esta idea la alternancia de palabras yankis), un marco perfecto para el drama de la canción.


Obra de arte del Indio, el tema este.

Nos vemos, gracias por leer, che.

jueves, 11 de junio de 2009

¿Cuántas palabras mas voy a tener que dedicarte?
Quizá busque olvidarte acá, frente a la hoja en blanco: no estoy seguro que funcione.
Todavía me acuerdo de vos. No pasó mucho tiempo, pero todavía me acuerdo de vos. ¡Si ya un día era eterno!
Y ahora entiendo a esos hiteros made in Radio Disney, que sonaban tan truchos, tan edulcorados (mirá lo que escribo).
Es que por vos, por vos nena..

martes, 2 de junio de 2009

Sólo quería decir dos cosas..

.. la primera, es: "qué PELICULON es 'Conoces a John Malkovich?', por el puto amor de dios padre".

Y la segunda es: "mi carisma blogueril no es el mejor, no?"

No?

martes, 26 de mayo de 2009

En aquellos tiempos de la secundaria (hace 6 meses), en una vuelta comentábamos con Jero un tema de los Guasones (que hace dos días metieron un Luna Park a pleno, parece), Brillar. Yo al tema le había escuchado sólo el estribillo, y si bien me había gustado, al toque le saqué la ficha.
Estos Guasones son una cosa rara, tienen temas muy lindos, melódicos como Reyes de la noche (de los mejores de ellos), Flores negras, el citado Brillar; temas pretendidamente emotionals (Down, que es horrible) y los temas rock chabón cabeza, como Farmacia, o ese de "se ha legalizado algo y no lo sé". Particularmente me gustan los primeros.
Bueno, cuestión, el tema es igual a Let me down slow, tema de la última placa de estudio de los inoxidablérrimos Rolling Stones, del cual el mismo Jero -fana Nº 1- me dijo con razón que tiene temas que son como si fueran de toda la vida, como Streets of love, o Rough Justice (one time you where my baby chicken se canta escupiendo para todos lados y revoleando los brazos), etc.
Cuando se lo dije, después de darme la razón, hicimos la gran Tiempo de valientes y.. sí, sus estribillos eran idénticos. Chequéenlo:

Brillar, de Guasones.




Let me down slow, de los Rolling.




Bueno, los muchachitos de La Plata al menos la hicieron en otro tono y otro tempo, pero el estribillo es igual..

I said beeeibe beeeibee leeet miii daaaun rial sloou.. oo nononoo

jueves, 14 de mayo de 2009

Recortes de un día anterior

Tengo náuseas. El atún que acabo de comer estuvo todo el día afuera de la heladera. No tendría que haberle entrado; y Boca aumentó la indigestión. Voy a tomarme un té y me voy a quedar dormido leyendo los apuntes.

Todavía retengo en la memoria las imágenes de Derecho de familia. Resultó que Hendler era un gran, gran actor. El viejo se murió, supongo que de cáncer. Yo, la primera vez, tampoco me había dado cuenta.

Un día congelado. Duele al respirar, el aire enfría hasta los alvéolos.

La cortina musical de todo esto es Drexler. Hoy Uruguay bailó alrededor mío todo el día. 730 días es una gran canción.

miércoles, 6 de mayo de 2009

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de mi cabeza se escapan palabras, frases, oraciones, palabras, letras; todas inconexas.

es el resultado de bukowsky, bradbury, cortázar, weather report, el bajo de jaco, parque rivadavia, ochenta cuadras, parciales, sueño, sed.

de la facultad, de la música, de los libros, del amor, de la angustia, de la esperanza, de la angustia; de tus ojos, de tu fingida inocencia, del recuerdo de algo que no fue, del recuerdo de algo que sí fue.

de mi guitarra, de mi bajo.

de la alegría y la tristeza.

de mí.

jueves, 30 de abril de 2009

Gripe aviar, Fiebre amarilla, Dengue y Gripe porcina:


Me chupan bien los huevos.



Con el debido respeto a todas las víctimas que las hayan sufrido, incluyendo a los millones de pollos que sacrificaron (que fue un curro para los Kiss).

En fin..

lunes, 27 de abril de 2009

El día en que Natura pifió

Como gran parte de la comunidad mundial, tengo al menos un perro como mascota.
En mi caso, dos. Una es Canela, Dobermann medio gris, medio marrón (recurrir al nombre por si quedan dudas); un ejemplar muy bonito que padece el síndrome de la vedette: es hermosa, pero igual de boluda. Su boludez reside en, con el porte que tiene, su peso y altura, creerse un pekinés, o a lo sumo, un perro un poco más mediano (no me pidan más razas), de no más de quince o veinte kilogramos; amén de también comportarse como un bebé de pecho.
La otra perra es Pupi, un perro sin raza, conocidos como "Puro Perro" o de la calle. Es muy linda, mucho mas chica que la anterior, y con unas patas que parecieran enfundadas en bonitos guantes blancos. Es mayor, debe andar por los cinco o seis años, y me debe llegar a las rodillas (la altura del perro eh).

Todos sabemos el olfato y el oído prodigiosos de estos animales.
Cuando uno vive en edificio -aparte de ser una locura tener dos perros en un departamento-, se puede escuchar un resabio del sonido que fue. El eco, le suelen decir. Y si uno puede escuchar los pasos de una señora que esta subiendo las escaleras un piso antes, qué decir de un cánido. Esto aumentado a vaya a saber qué potencia cuando los horarios suelen ser rutinarios, y todos sabemos el apego de los perros por la rutina.

Por eso, me sorprendió sobremanera justo este momento -en realidad, hace diez minutos, cuando se me pasó por la cabeza describir esta anomalía- en que la mayor, la más experimentada, Pupi, paró la oreja y empezó a correr por la casa y a buscar algo que ofrecerle al recién llegado (ritual propio de ella). Decía que me sorprendió, ya que escuchaba pasos de quien supuestamente era mi vieja, en un horario demasiado poco habitual hoy Lunes. A mi sorpresa se le sumó el hecho de que mi otro ejemplar, "la boluda", también empezó a celebrar por anticipado (cual Colón ante Vélez) el arribo.
Cuando la llegada era inminente, sucedió lo que usted lector podría imaginarse. No era quien esperaban. Ni siquiera mi casa era el destino. Algún vecino que vuelve del laburo, de pasear, era el de los pasos que retumbaban. Ambas quedaron con sus ojos ante la puerta, como esperando que no fuera cierto, que realmente fuera ella.

jueves, 16 de abril de 2009

Se busca.

Se busca sicario. La tarea es sencilla. Se trata de decirle a Fito Páez:

"Escuchame Fito, yo sé que El amor después del amor es un discazo, y Del '63 también. Pero pará un poquito. Ponete a hacer algo diferente hermano. Desde aquellos dos discos que te dije, no hiciste un carajo de nuevo! Serás una mentira Fito? Cómo puede ser que la canción idiota del preámbulo sea idéntica a la patética cortina de la nueva serie "Tratame bien"? Quién mierda te puede creer que tu "último disco" (caso Rodolfo) nos muestre cómo nacen tus canciones, "solo tu piano y vos", cuando nos damos cuenta de que son todos los putos temas iguales? O que tu "más reciente" disco (No sé si es Baires o Madrid) tenga que recurrir a una frase de -admitámoslo- un temón de hace 15 años? O más bien todo su repertorio?
Seguís siendo creativo, Fito, o te vas a dedicar a declararte onanista frente a las revistas?
Te pido por favor, si no podés hacer algo nuevo, no hagas nada."

Si Rodolfo Páez se opusiera o hiciera caso omiso de la situación, disparar a discreción. Gracias a los que se ofrezcan.
Recompensa: un cd de Charly García (stock: hasta La hija de la Lágrima).

miércoles, 15 de abril de 2009

Onírica botánica astral

En alguna esquina del Universo hay un árbol infinito. Es un árbol particular, porque sus frutos son Soles.
Esos Soles son semillas, germinan, maduran, están a punto y se pudren en un día, todo durante su eterna caída.
Y nosotros, seres miserables en el Universo, somos sus testigos. Veedores del nacimiento y putrefacción de una fruta diferente cada día.

miércoles, 8 de abril de 2009

¿Qué pasó?

Ya venias ablandado de Psico. Saliste y compraste algunos apuntes, de los que te faltan. Ya desde ahí, tu garganta estaba seca: pedía a gritos algo, cerveza, agua, lo que sea. Esa sensación no te iba a abandonar hasta que llegaras a casa.
Entraste al aula y ya estaba repleta. Más de lo normal, porque por esas irregularidades -esas que son el único motivo de los detractores de la universidad pública- dos comisiones (¿?) se juntaron en una. Así que no te quedó otra: al fondo a la izquierda.
Lo que siguió te pareció un espejismo.
No había viento, había sed, no había oasis, lamentablemente.
El monólogo de la que estaba enfrente era inexplicablemente confuso. A veces garabateaste algo, como para no perder la costumbre. Pero tu mirada, esa mirada, no estaba ahí. O sí, pero no veían nada. Quizá pensabas en otra cosa, quizá no pensabas. Encima, además de confusa, ella era pedante, y no se le escuchaba nada. A veces escuchabas un intento de chiste, lo que la hacía más patética a ella. No tenés que agradar, amiga. Enseñá, porque no sos graciosa.
Las agujas del reloj eran de plomo. Tu reloj es digital, pero entendemos de lo que hablo. El calor era sofocante, agravado por dos cosas: los vidrios, que eran lupas; y la ausencia de un ventilador. La cantidad inusual de gente también, al punto que detectaste olores raros. La música monótona que llegaba desde adelante se decoraba con biromes aburridas que caían -se suicidaban- todo el tiempo sumado a toses que, más que a un resfrío, respondían a la incomodidad. Varias veces me preguntaste "¿Qué hago acá?". Yo no sabía qué responderte, qué te voy a decir.
Ya ni sabiendo por qué estabas ahí, se te ocurrió mirar a los demás. Y me dijiste que fue un alivio ver que no eras el único que estaba en el puto medio del Sahara, pero acá, en el aula 128.

miércoles, 1 de abril de 2009

Hasta el fin del mundo te voy a buscar.
Como si no quisiera ver esos ojos, tus ojos, únicos. El par perfecto.
No creas que no quiero escucharte hablar, con tu voz, tan desvergonzada tu voz. Pero es mucho más. Es que escucharte me hace bien; y hace tanto no te escucho.
O tu pelo, o tus manos. O tus pies, que no te gustan.
Y si te mostrás de verdad es cuando entiendo que no, no sos una más. Así desde adentro te escapás, por cada centímetro de tu cuerpo, por cada rincón, hacia la luz, para que te vea. Y te puedo ver, cómo no te voy a ver.
Es que verte me hace bien; y hace tanto no te veo..

martes, 31 de marzo de 2009

Guía B de Bondis del Barrio (Part 1)

Bueno, despues del exabrupto emo anteriormente expuesto aquí; y mientras me recontran cago de hambre aunque no sea el horario habitual de la cena (y eso que estoy solo) y además de frío (cómo cambió el clima este ché!), dispúseme a hacer un pequeño análisis a modo de compendio y guía para aquel pasajero extranjero (como diría Calamaro) desprevenido que se le ocurra pasear por los agraciados parajes de mi querido barrio Parque Avellaneda. (Estuve buscando fotos.. encontré tantas que re colgué).
Empecemos. Como criterio de orden, voy a elegir los que pasen más cerca de casa hasta los más alejados. Tomo como referencia entre Directorio y Rivadavia, siempre por Olivera y las de Directorio, Alberdi y algunas de Rivadavia.

5: Mi bondi de cabecera. Pasa frente a casa y lo bueno que tiene es que sin moverte casi nada (quince metros hasta la parada, ameba de mierda) es que te lleva a Flores, Primera Junta (por el sute vio), Parque Rivadavia y así hasta Congreso, Talcahuano, Plaza San Martín (cerca del ND Ateneo pibe), Retiro, etc. Justamente por eso, las contras son que vienen cargados de gente en casi todos los horarios (excepto a partir de las 23.00 maso) y que tiene un recorrido bastante largo, pero.. se la re banca.

36: Este me da la sensación de que es el archi enemigo del 5, quizá por ser tan usado también. Este para lo único que sirve es para ir al Zoológico o a Palermo Choto, porque como el 5, va por Flores, Pque Rivadavia, es decir.. se copió burdamente del bondi del número de dedos de nuestras manos.

107: Este como que se cortó solo y no dobla en Rivadavia, el muy puto: sigue derecho por Lacarra que después deviene en Carrasco. No lo suelo usar seguido, pero me cae muy bien: debe ser de los mejores servicios del barrio todo. Y siempre, siempre.. quiero decir nunca, esta lleno. Destinos? La cárcel de Devoto (uh, mirá al Andy donde vino a parar), y Parque Norte. No se me ocurren otros puntos destacables.. unas canchitas donde alguna vez destilamos fulbo.

46: La mayor poronga de bondi que hay sobre la tierra, el servicio del 9 en Irak o el 789 que pasa por Spegazzini (x Fair) son de calidad europea al lado de lo que nos ofrece el 46. La queja de todos es que se llena de hermanos bolivianos. A mi no me molesta, lo que me molesta es que es una reverendísmia verga, y así como bajas a comprar un turrón al kiosco y ves pasar a dos, te deja clavado una hora y media ahí, como un pelotudo. Si, lo conté y todo. Lo peor es que me deja muy cerca de la casa de mi tío (el único destino útil que tiene la línea), por lo que tiene casi monopolizado mis viajes para allá.

La sigo otro día. No se la pierrrdaann!!

sábado, 28 de marzo de 2009

Esperando nacer

Un
sólo
motivo,
eso te pido.

Es casi como escuchar ésto.

(Agradezcamo no ser emo)

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Poesía que nada tiene que ver con lo anterior:


Voy a ser polvo, voy a volver.
Voy a ser el viento entre los árboles,
voy a ser la brisa que te haga reir.
Vuelvo a ser aire, vuelvo a ser pez,
voy a ser tu aliento, voy a ser tu voz,
voy a ser quizás tu respiración.
Voy a pescar estrellas.
Voy a rodar, rodar, rodar.
Voy a ser luna, voy a ser sol,
voy a ser el trueno que te haga temblar,
voy a ser tu risa, voy a ser canción.



Skay Beilinson, "Bye Bye" de Talismán.


No sé por qué me gusta tanto..

Chau, alpargatas metálicas.

lunes, 23 de marzo de 2009

Contraste

Estoy mal, porque Boca encima que no gana, no está jugando a un carajo. Ischia no ayuda. Basta de Gracián; Vargas y Sebas, los amo con toda mi alma, igual que a Morel. A Vargas lo amo por sobre todas las cosas. Es gigantesco. Pero igual, hay que volver a jugar, muchachos.

Y me di el placer de ver a Huracán.. lo dije siempre: así como quiero al colombiano, asi de mucho lo quiero a Cappa. (En el podio escalonado es: Bianchi arriba; Vargas y Cappa en el 2 puesto). Por dió.. digan lo que quieran de cómo jugo Lanús. Huracán jugó como nadie viene jugando.

Ojalá algun día venga..

Abrazo.

P.S.: Cappa es igual a Mollo.

P.S.2: Nótese que el blog cuenta con cabecera al fin.
Agradezcanle (o no, si es así en silencio) a mi prima, Denise, por la bella cabecera. Ya van a venir otros. Yo le agradezco, desde aquí, mi pequeña silla.

martes, 17 de marzo de 2009

Galanazo

Una mañana ya estaba llegando tarde para donde tenía que ir. Tomé el 55 acá en la esquina de casa -despues de perderme dos seguidos- y despues de algunas varias cuadras, me pude sentar.
A la altura de Caballito, el colectivo paró, y la puerta del medio quedó a la altura de una florería. Yo estaba detrás de esa puerta, es decir, la tenía adelante por dos asientos.
En eso, un hombre sube, con un aspecto "desaliñado", porque no se podía decir que estaba zaparrastroso. E intenta empezar a hablar. Ahí es cuando el chofer (con la típica actitud gélida de los choferes) le pide que se baje.
-Bajate.
-Dale loco, sólo quier decir algo.
-No flaco, disculpá, bajate.
-Pero es una cosa nomás!
-Dale, bajate.
A partir de ahí, el hombre empezó a gritar cosas como "me discriminan por tener sida", y casi al borde del llanto, trataba de explicar que sólo quería unas monedas para sus hijos, que no tenían qué comer. Así estuvo medio minuto hasta que tuvo que bajarse, entre "discriminan", sida", "garca", "así estamos", etc.
Cuando se bajó, casi se golpea contra el kiosco de flores (ya saben, esos que parecen de diarios pero venden flores). El berrinche había quedado en el bondi. Caminó para la vereda, relojea y, así nomás, se afanó cuatro o cinco rosas rojas, con sus respectivos helechitos.

No habrá llegado con monedas, pero la mujer, contenta igual..

miércoles, 11 de marzo de 2009

Carta de un hereje desquiciado

DIOS, sí, DIOS, por si alguna vez se te ocurre pasar por este blog, si alguna vez te despegás de todas esas páginas porno o del Olé, DIOS, quiero que leas esto.
Vos, vos que fuiste capaz de crear los fideos con salsa bolognesa pero también de permitirnos crear las peores armas; vos que pusiste en este mundo a Evangelina Anderson pero también la pusiste a ésta; vos que le das terrible cerebro a tipos como Einstein y despues hacés hablar a Susana; puto, te pregunto: en qué carajo estabas pensando cuando se te ocurrió hacer una cucaracha, una babosa o una araña?!?!? LA CONCHA DE TU MADRE!! (si tuviste)
O, peor.. de donde mierda sacaste eso de pegar una araña a una babosa? Porque te juro, te juro por lo que más quieras (Cristo, el humano, Fidel), que hoy vi una cosa así.. que mierda hacías, DIOS? Experimentaste con marihuana? LSD? Hongos? Dejate de joder!
Mirá.. yo no le quiero empezar a rezar a Alá, o esas cosas, pero.. no me dejás alternativas, DIOS. Yo se que Alá, Bin Laden, esas cosas.. pero vos te vas al carajo.
Y no me vengas con eso de que las hizo Lucifer o esas cosas que me decís mientras sueño porque ya no te creo. Ese verso no me lo como más. Mirá si vas a ser tan boludo vos!
Sabés qué pienso, YAHVÉ? SABES?! Pienso que inventás esas cosas para romperme las pelotas. Para que, al verlas de repente, salte como un pelotudo. Esas cosas las veo yo. Nadie más. No juegues conmigo, DIOS. Te aviso.
PORQUE SOY MUY PELIGROSO!!

domingo, 8 de marzo de 2009

Música para ver, Vol.1 (Coleccionable)

Ah, no..
yo pensando que estaba escribiendo una cosa que ya borré. mi cerebro anda para atrás..

bueno, entonces me ahorro el cambiazo sinsentido que tenía pensado hacer (estos días grises no se si son alegres o tristes)

Son tres videos tres que no tienen nada que ver con el rock tal y cual como lo conocemo.. pero merecen ser vistos. quiero decir: si existe o existió alguna vez el concepto de arte en un video clip musical (MTV la concha de tu madre), estos son, digamos, ejemplos que sirven:

Moby - Body rocks






Fatboy Slim (?) - Push the tempo (O "Ya mama", no tengo idea bien)



jajaj.. excelente, bolú, excelente..




Daft punk - Around the world



Esto sí es arte visual.. CARAJO



Bien.. ahora creerán que soy fanático de la Creamfields y esas cosas por el estilo..
Bueno, no.

Pensándolo bien, creo que esto sevá convertí en una seció. Tres videos destacables de algún estilo. Eh? Todos los sábados a la madrugá.. por eltrazofino, un canal berreta. (?)
Suerte, hasta la próxima.

Y si leés, comentá, botonazo/a.
Y si leés, gracias por leer.

jueves, 26 de febrero de 2009

Papelón no es caída.

Efectivamente fue, como nos suelen decir, "como un mosquito". No pasó nada, esta vez voy a estar a salvo. Ya la roja sangre subió, sea donde sea que tenía que subir. Mi confianza aumentó.

Al salir, fue la reacción: no estaba bien. Pero mi moral no caía. Por dentro luchaba, me alentaba. Cuidado..

Parpadeé.

Un desconocido abanicaba una edición del Clarín. Mis piernas estaban en alto. Una señora gritaba indignada. Mis piernas en alto? Si, estaba caído.

3 minutos; donde no hubo dolor, ni tiempo. Si no se discuten los medios, se puede, al fin y al cabo.

martes, 24 de febrero de 2009

Negros de alma, de mente (Crónica Misisí-Nonpa)

Desde el primer momento, la idea no cuajaba del todo: unificar el blues y el reggae, más allá de los puntos en común que puedan tener*, musicalmente sería imposible. Por supuesto, me equivoqué: eran dos recitales distintos. Que bolú.

Seis y media estuve en su puerta. Es curioso: un recital con ella, equivale a un día lluvioso. Esperé cinco minutos porque buscaba plata, quería comprarse una remera. No iba a tener suerte, el merchandising eran solo cd's.

Tener uno de los principales centros de la escena musical a 5-6 cuadras de casa es una de las mejores ventajas que tengo donde vivo (y más después de escuchar a tres pibas en el reci que tenían que tomarse el tren para provincia), y permite, a saber:
- Ir a pie, con la mierda que es tener que cambiar para conseguir monedas -que cotizan más que el petróleo y la soja en el mundo-;
- no tener ningún apuro de ningún tipo;
- algunas más que siguen siendo un misterio.

Llegamos al Teatro y afuera nos sentamos. Nos sentamos y en seguida nos sacaron. Claro, nos sentamos en la salida de emergencia. (Pero si no había nadie adentro!?). Ok, esperamos un rato más, nos decidimos a entrar, una cola dividida y no se por qué (quizá la Iglesia) y listo.
Pensé que no se iba a llenar.. pero a las 20 y pico, cuando salió La Mississippi, el local parecía lleno. Quizá no agotaron, no estaba a full, pero llenar, llenaron. En una ojeada uno se daba cuenta: Nonpalidece jugaba de local. Los fans del blues y el rocanrol no llegaban ni a 20, y se agolparon contra la valla (al lado nuestro), y saltaron durante las canciones, y se hacían notar.
Salió entonces la banda, con el cantante lookeado alla Brian Johnson (AC/DC) y el bajista parecido a Fito. La Mississippi sonó muy bien, rock & roll puro, con todos sus clichés pero también con esa fuerza que inevitablemente te hace mover los pies, la cabeza, disfrutar. Mediando el show, primera rareza: entra Néstor (no en bloque) para cantar un reggae. La Mississippi, legendaria banda de blues y rocanrol, tocando un reggae. En líneas generales, sacando ese lapsus, el de la banda de Florencio Varela fue un recital parejito.

Se despidieron, se cerró el telón, y me salió una reflexión: "Está mal que empiecen ellos: te dejan frenético y cuando entran los otros, con el reggae, te enfriás". No sé si fue por la misma causa, o por ser tantos seguidores, que se dio otro fenómeno: Nonpalidece no palideció ante el vértigo rocanrolero, sino que lo absorbió, y lo transmitió a la gente, que nunca, en ningún momento, se enfrió. Predije mal, otra vez, como al principio.

Pero no apresuréis. Se apagaron las luces y apareció toda la banda exceptuando al cantante. Y lo que se escuchó no parecía ni por asomo reggae. Era algo muy raro, era mucho clima, muy de avant-garde. Se escucharon samples, se vieron juegos de luces. Ahí me di cuenta que Nonpalidece no es un rejunte de tipos que hace reggae como tantas bandas que están aflorando como debajo de las baldosas cada vez más: son verdaderos músicos.
Prosiguió el show, entró el cantante, y dos o tres temas más, se volvió a recrear ese ambiente de algo está por pasar. Y así fue; como quien no quiere la cosa, uno a uno se fueron colando los músicos de la Misisí. Y hubo un momento donde se compartieron dos teclados, dos bajos, dos bateristas en una batería. Y, como quien no quiere la cosa también, se fueron yendo los Nonpa. Lo que era un reggae, terminó siendo el mismo tema pero bluseado, como zapado; algo sensacional por cómo lo encastraron. Memorable.
Después de esa transición de alto vuelo, volvió Nonpalidece, y derramó reggae hasta por el orto. Algunos otros detallotes, como el drum&bass que se mandaron o el "REWIND!!" para reiniciar una canción que iba por la mitad, decoraron un recital de puta madre.
Cerraron, con algunos pasajes de Waiting in vain de Bobby, un recital difícil de olvidar por la calidad que demostraron, algo inusual hoy día.


*Ah, sí: el blues y el reggae comparten la raíz negra, comparten la denuncia por la marginación, y sus orígenes de esclavitud.

lunes, 16 de febrero de 2009

Anoche ganó Chávez por el SI a la reelección indefinida. Se enojarán seguramente si opino que eso es un refuerzo a la democracia, ya que si el pueblo lo vota para otra eleccion, puede, y si no, no lo vota y listo. O soy muy inocente, o asi son las cosas.
Si bien a gente como Mate [visitar web-site personal (¿?)] le desagrada Huguito, yo prefiero -y quizá no debería hacerlo a esta altura de mi vida, donde todo es posible- diez mil veces a este tipo que dentro de todo algo hace, a toda la lacra neoliberalista que nos gobernó otrora, no hace tanto en realidad. Es una opinión amateur, y aparte, no tengo muchas ganas de ponerme a hablar en serio de politica; pero sepan que yo estoy (no a muerte, obviamont), con el líder bolivariano Hugo Chávez. Es un tipo lleno de defectos, pero.. queseyo.

Por supuesto, mate no es el más acérrimo defenestrador de este personaje venezolano, existe toda una lista de quienes, con esta victoria, directamente se quieren cortar lo huevo. Recordándolos, confeccioné una lista, que he dado en llamar la "lista de tequerématá":

Grondona
Feinmann
C5N en general
CNN
Bush
EEUU en general
El Papa (?)
Pinochet. Ah, no, ese ya está muerto.

Era para eso, si alguno tiene alguna queja, me chifla.

Estoy tirando muchos desclasificados, en uno de estos dias hago un post bien piola. Saludos.

Cosa de no creer

Buceando por el mar de boludeces que es la web, sin querer y llenándome de sorpresa, apareció esto:

El Monstruo Milton: el dibujo animado del monstruo Milton

El Programa del Monstruo Milton fue creado en 1965 en Estados Unidos. La serie tuvo una duración de 26 episodios. En Latinoamérica fue uno de los dibujos animados más vistos en los ochentas.

Milton era una especie de monstruo Frankenstein , pero dotado de demasiada ternura debido a un error en los ingredientes agregados a la receta por los creadores de Milton. El show se centra en los intentos de su creador ya sea por convertirlo en el ser terrible que él deseaba, o sacarlo de la mansión, nunca con éxito

Los personajes principales de la serie además del Monstruo Milton eran:

Milton: Paso a ser el monstruo más cariñoso de la historia. Se caracterizaba por hechar humo por la cabeza y dormir en un sarcofago.

Profesor Wido: Es el padre de Milton y el señor del castillo en la Colina del Horror. Siempre estaba pendiente de crear una plan para echar a Milton o convertirlo en un monstruo de mal carácter. Su pasatiempo preferido era comprar momias.

Flacus Bigotis: es la mano derecha del Profesor Wido y quien se la pasa limpiando y acomodando la mansión. A más de uno cuando era chamo le pusieron como sobrenombre Flacus Bigotis por lo flaco. Este personaje estaba junto al profesor Wido cuando fue creado Milton y debido a un codazo que le dio a éste cuando echaba unas gotitas de amor, se derramó todo el frasco y nació este tierno mounstruo.

Solo un Ojo y Mortus: Son “los hermanos”de Milton. Solo un ojo es un monstruo peludo que solo tiene un ojo y un colmillo afilado que lo usa para abrir cosas. Mortus es un esqueleto con cabello largo y sombrero.

Durante el programa del Monstruo Milton se podían ver también otros segmentos animados como El Intrépido Volador (Fearless Fly); El Vagabundo Millonario (Stuffy Durma), y El Vaquero Temerario (Flukey Luke).

De yapa, no podía faltar, la foto ilustrativa:









Mi estupefacción fue, cuanto menos, inmensa. Ya tenía una calle, un poeta, ya me nombraron en los Simpsons.. ahora tengo serie de televisión. Para todo lo pibe.

viernes, 13 de febrero de 2009

Solidaridad e Hipocresía

Con esto de Tartagal, los medios y la gente empiezan a mostrar la hilacha. Por qué, me preguntarás, mi viejo amigo? Porque nadie se acordaba que hace dos años, en Tartagal ya pasó.
La Solidaridad entendida como algo que es necesario URGENTE AHORA y no como algo útil e incondicional es lo que promueve no solo los medios, sino la sociedad toda. Y así, convierten algo noble como la solidaridad y la caridad en oportunismo y arrogancia para las almas generosas que se preocupan por esa gente, que lástima. No digo que ayudar ahora esté mal, pero la gente no se va a ganar el cielo con ese oportunismo barato y quedar como Ghandi o la Madre Teresa. Y eso es algo que está mal desde el vamos.
La gente ve lo que quiere ver, es necia e insensata. La señora se conmueve cuando Angelina Jolie adopta a un africanito como mascota, pero llama a la policía cuando un pobre linyera que no le puede hacer nada a nadie está durmiendo "en mi puerta, como puede ser". Y así andamos.
Poca gente tiene un real compromiso con ayudar al otro, con querer que las cosas cambien. La mayoría prefiere que todo siga así, pudiendo mojar el pan de vez en cuando y ganarse el paraíso en cuotas.
En fin, mientras no se tomen en cuenta el sacrificio y el compromiso como valor fundamental para la sociedad, las cosas van a seguir así. Está en cada uno..

Bueno, me salió el moralista.

miércoles, 4 de febrero de 2009

Lo raviole de la vieja

Ahhh..
No, jamás me gustaron los autos. Hasta el día de hoy, no se nada de ellos; son una incógnita que va a ser eterna. Pero éste, me hizo querer aprender a conducir. Me enamoré, señoras y señores. No tengo pretensiones en casi ningún aspecto de nada, y este auto lo demuestra. (¿Cómo decía Mafalda? "Un auto donde lo importate sigue siendo la persona"). Bah, en realidad, lo sería para la mayoría. Escuchar éste tema (jaja.. que hiiiijo de puta!!) a full, estar con ataque de rabia con espuma incluída, gafas negras y la ruta, es el escenario ideal (debo ser el único) para el glorioso, sublime, insuperable Ford Taunus. Me convierte en algo que no soy, en el fierrero panzón, dominguero, desdentado, asado, trapo y demás.

Chorréense:




Ah, si, buen, las fotos... son lo que hay.

jueves, 29 de enero de 2009

Tiembla la Rolling

Como amante de la música que soy, no puedo perderme esta oportunidad de fingir que soy Alfredo Rosso o alguno así para repasar el mejor disco -dentro de mi humilde conocimiento- de música de la historia. Ni rock, ni pop, ni psicodélico ni que ocho cuartos, estamos hablando de música. Es, nada más ni nada menos, que Abbey Road, el último LP (artísticamente hablando; cronológica, el anteúltimo) de los Beatles.




Come together: "Shoot me" es lo que dice ese susurro que da, junto con ese glorioso bajo densificador, el inicio del disco con una genial canción rockera. Al parecer, el tema fue compuesto para una campaña electoral que al final no fue. Con semejante canción, quién no lo votaría? Memorables los solos del tema, con una guitarra punzante, cruda, que en el final se funde en el clímax de la canción. "One thing I can tell you is you got to be free", nos canta Lennon.

Something: El primer solo de Harrison que aprendí, un solo que destila meticulosidad, así como todo el tema. No se le podría decir balada, aunque probablemente lo sea. El estribillo, el puente con ese "Your asking me.." tienen una fuerza, un brillo.. un salto de alegría que transmite esperanza. En fin, temón del gran George.

Maxwell's silver hammer: Un temita charlestoniano -autoría de McCartney- y no mucho más. Alegrón, hasta el punto de ser, a mi gusto, demasiado inocente. No deja de ser un gran tema, peero..

Oh! Darling: Alguna vez dije de este tema que era demasiado azucarado y que no me gustaba. Bueno, lo admito, me equivoqué. No se si será una sátira o no, pero ciertamente es un tema logradísimo, una balada con sabor a blues con una guitarra recontra llena de efectitos (no soy un especialista en ese tema). El estribillo logra una fuerza inusual, rozando la desesperación, de la mano de la voz de un inspirado Mc Cartney.

Octopuse's garden: Bueno, este tema lo hizo Ringo. Perdónenme por ser cruel, pero qué querés! A destacar: los coretes de fondo en el solo, como si estuvieran -acorde a la letra del tema, algo así como vivir en el fondo del mar, una idea que también se le ocurrió a Homero- haciendo gárgaras con agua.

I want you (She's so heavy): Ácido, esa es la palabra que se me ocurre al escuchar este tema de lírica esquizofrénica (Te quiero tanto-Ella es tan pesada, densa) y música bien setentista. Hammonds y guitarras eléctricas con mucho eco -sobre todo en el estribillo y el cuelgue de masomenos 3 minutos- son la base de este temón que nos devuelve a la realidad con ese corte abrupto en el final.

Here comes the Sun: Inmediatamente al corte del tema anterior, aparecen las primeras notas de este Himno a la alegría de la modernidad con un Harrison que estaba mucho más que inspirado. Todo, lo que se dice todo, le agrega sol, alegría, vientito al tema, incluso las palmas del cuelgue. Un manual de cómo arpegiar, cómo hacer melodías, en fin.. de cómo carajo hacer un tema de la reputa madre con la guitarra y nada más. (Los efectos del sinth son apenas un extra).

Because: Acordes hipnóticos con una melodía hipnótica y un coro a cuatro voces hipnótico; con bonus de una letra drogadicta.

You never give your money: Este tema tiene dos partes: la primera, un piano simple que luego se incluirá en otra canción. La segunda, la que vendría a ser la canción en sí, aprieta el acelerador y le da vértigo a otro tema de autoría Harrisoniana. Otra vez aparecen las guitarras, esta vez eléctricas, que son dueñas de unas melodías exquisitas, arpegios que iluminan, no hay otras palabras. A partir de "But oh, that magic feelings, nohere to go", es una demostración (otra más) de la guitarra de George. Además, este tema da comienzo al medley, varias canciones enganchadas como si fueran una.

Sun king: Otro cuelgue psicodélico raro. Más coros, haciendo referencia a "Here comes the sun", pero agregándole el "king", en una versión mucho más densa que la mencionada arriba. Un detalle, un párrafo no hablado ni en portugés, ni en italiano, ni en inglés. LSD a full.

Mean Mr Mustard/Polythene Pam: Dos separadores, temas de un minuto hechos con acordes simples y bastante frenéticos. Escuchar todo el medley seguido le da mucho más sentido a todos estos temas.

She came into the bathroom window: Al parecer, una historia real, realmente una fanática entró por la ventana de McCartney. Tampoco para tanto che!

Golden slumbers/Carry that weight: Otros temas similares, a manera de continuación, pero con un tiempo lento y si se quiere, emotivo. Las perfomances (me siento Sofovich) vocales (bucales) y los arreglos de cuerdas y vientos, los hacen dos temas con toda la grandilocuencia yanki.

The end: Este tema le da fin al medley (insisto, se pasa volando), y también al disco. Es un tema donde Ringo hace lo que mejor le sale (un solo de batería) y el resto de los integrantes hace un solo de guitarra distinto. Dos son frenéticos, excelentes; el último -no menos bueno- significa el quiebre de la canción, se pone lenta y con mensaje:
"And in the end, the love you take is equal to the love you make" (Y al final, el amor que recibes, equivale al amor que haces). Un final para decir "Qué liiiindo".

Her majesty: Es un tema que no aparece en la listita, como un escondido. Estos temas tienen un nombre, pero no lo recuerdo. En fin.. dura 20 segundos, es una guitarra criolla totalmente despojada. Sirve para "cortar con lo dulce".

Bueno, esto fue todo (quizá se hizo un poco largo, pero bue), y espero que les haya gustado. Este fue Milton, tratando de escribir algo algo que, leyéndolo, no tiene sentido.

domingo, 25 de enero de 2009

Te compadezco

No me suele pasar, pero si hay algún objeto de casa por el que tengo compasión, ése es el jabón.

jueves, 22 de enero de 2009

Me enteré tarde de la muerte de Sokol. Cuando me enteré, me costó creerlo.

Me considero enfermo de Sumo y seguidor de Divididos. Sin embargo, nunca le encontré la vuelta a Las Pelotas. Nunca, hasta hace mas o menos dos meses. Cada vez más el perfil de la banda me empezó a atraer, y cuando escuché "¿Para qué?", realmente me encantó la banda. Ya conocía varios temas de ellos, pero nunca había escuchado una obra entera de ellos. Después desarrolaré mejor el álbum.
Nunca fui a verlos, no me considero un conocedor de la banda.. y sin embargo la muerte de Alejandro me pegó. Me pone triste por el lado de Sumo. El estuvo ahí desde el principio. Fue un prócer. Es como el Cienfuegos de la Revolución Cubana.
Así que mi recuerdo será un tema de él que me parece una obra de arte -Menos mal-, sumado al tema (si es que José Blog me lo permite) y una foto de él. Para recordarlo como el segundo caído.

A pesar de hoy,

tienes que seguir

sabiendo muy bien

que no podés mentir,

ni a ti.


Ya no importa,

ya no pienses más,

no ves que igual

todo va a pasar,

menos mal.


Alimentandose del aire,

buscando cosas que vaciar,

ya no hay más,

menos mal.


Ya no hay nadie,

todos en su hogar,

esta soledad

que me empieza a hablar,

¿Qué dirá?


Cerrando todas las ventanas

cerrando todo el corazón

al dolor, pero. . .


a pesar de hoy

tienes que seguir

sabiendo muy bien

que no podés mentir

ni a ti, ni a ti.